Cher Journal.
Aujourd'hui, nous sommes le 5 février 2010.
Aujourd'hui, j'ai décidé de ne plus jamais parler.

Jamais plus je ne parlerai cher Journal. Ho non, ne crois pas que cela est un caprice de ma part, ou une angoisse nucléo-productive qui m'as poussé à prendre cette décision. Ni même un brin de folie, j'en ai bien peur. La folie aurait été rationnelle quant à une telle décision. Mais rien n'est rationnel dans ma tête pour le moment. Les lignes même que je couche par écrit sont invraisemblables. Et pourtant..J’ai appris que l'invraisemblable permet parfois de mettre à nus des fissure dans mon âme invulnérable. De la sensibilité aussi, même si je répugne à utiliser ce mot. Quant on s'efforce toute sa vie de faire taire des sentiments, l'idée même d'éprouver de la sensibilité prête à rire. Mais non, je ne ris pas. Je ne ris plus. Plus maintenant.

Ni la folie, ni la peur, ni la logique, ni mes normes, ni mes valeurs, ni quoi que ce soit qui tenait tant à mon cœur n'y est pour quelque chose dans cette décision. Tout mon raisonnement (logique ou illogique, je ne sais plus) se base sur le sentiment le plus pur et naïf qu'il soit : l'Amour. Cher Journal, aujourd'hui, j'ai décidé de ne plus jamais parlé, par Amour. C'est pour moi une chance inestimable ! Peu de personne peuvent se permettre de tels actes d'amour ! Inconsidéré ? Je plaide coupable ! Mais rien n'est plus doux, que d'être coupable de tous les maux de la Terre au nom de l'Amour.

Cher Journal, toi qui es fait de papier et de carton, tu n'as sans doute pas les capacités nécessaires pour comprendre ce que l'Amour peut pousser à faire aux hommes. Mais ton ancien "Moi" profond pourra certainement t'aider. Réfléchis à quand tu étais Arbre. Tout ton être exprimait alors un véritable amour pour le Soleil. Ton bienfaiteur ! Ton Sauveur ! Et de toutes tes forces, tu t'escrimais, tu t'acharnais à monter encore et toujours vers lui. Je fais de même. Toi et moi ne sommes pas si différend. Si arrêter de parler me permet de me rapprocher encore et toujours plus de mon soleil personnel, sache que mon mutisme sera dès lors permanent !

Le mutisme à quelque chose de bon dans cette société ou les gens se répandent en commérages et diffamations. Le monde profane ce qui est beau, ce qui est pur, ce qui importe, par un langage des plus hargneux, verbal ou non verbal ! Qui oserais nier aujourd’hui que nous ne vivons pas dans une société où l’homme le plus pur qui ai pu exister se voit détourné en un produit de consommation hypothético-salvateur ? Si seulement nous pouvions naître muet ! Alors, nous aurions compris que le don de parler est une des plus belles choses dont notre corps est pourvu. Communiqué, échanger, s’enrichir ! Que l’on soit clair : la parole peut et doit servir à la critique, cher Journal, pourvu que celle-ci sois positive et constructive !
Mais je m’égare en élucubrations qui ne concernent pas l’objet de mon amour ! Je sais que devant elle, je risque de me répandre en fausseté hypocrite. Bien sur que je lui souhaite un Bonjour ! Bien sûr que je vais bien ! Bien sur qu’elle me répondra qu’elle aussi va bien ! Et au final ? Rien ! Du vent !
Je n’aurais de cesse que de suivre mon credo, à partir d’aujourd’hui, devant elle et devant toute l’humanité maladive :

« La culture engendre la monstruosité. La monstruosité engendre l’homme.»

Je m’interroge sur ma propre inutilité constante.
Sur le pourquoi inextricable de mon être.
Je suis moi.
Je ne suis rien.
Rien.

Je sens la colère m’envahir parfois.
Devant la futilité d’une existence vide de sens.
Devant la surconsommation d’un monde en pleine dérive.
Devant l’angoisse de mes parents, stupides et putrides face au lendemain.
Face à l’amalgame de merde, présenté comme l’aide parfaite et salvatrice dont ont à besoin pour surmonter nos problèmes [mal formulé. Le "à" est en trop. Il manque le sujet de la phrase. Essaies plutôt ça : "Face à l’amalgame de merde, présenté comme l’aide parfaite et salvatrice dont ont besoin nos parents pour surmonter nos problèmes"]. Trop gros ? Solution. Trop vieux ? Solution. Trop mous ? Solution. Trop cons ? Insoluble malheureusement, pauvres gens. [Tous les adjectifs sont aux pluriels car ils qualifient les "gens"] Pensez bien que l’exclusivité de ce miracle nous aurait d’abord soigné nous même ! Et nous n’aurions alors plus de raison d’exister. Exister. L’homme ne se suffit plus à lui-même, l’homme n’existe plus pour lui-même. Loin des tendances fâcheusement égoïstes qui nous animent, nous nous soucions de tout et tout le monde, des problèmes de chacun. Abjecte grimage à peine voilé d’une raison d’exister qui peine à aller outre notre propre ego. Se tenir informé des problèmes des autres, oui, mais pour relativiser les siens. Intervenir dans des pays en guerre, oui, mais pour se donner la force d’ignorer les problèmes persistant dans notre propre société. Nous sommes là. Nous existons. Parce que, exister et végéter, oui, nous végétons d’une trop grande sollicitude inutile envers les autres, se réduit finalement à notre mode de vie.

J’hurle !
J’hurle et j’absous mes démons, profonds, nés d’une sensibilité qui me permet de voir à quel point nous sommes aveugles. Le silence est d’or. La parole est d’argent. En ce monde, le mensonge est diamant. Le monde flamboie de mille feux face à chaque mensonge honteusement déballé, remballé et servit sur un plateau. Mass-média ? Mass-tromperie. [Il s'agit d'une francisation partielle de mass media, cela prend donc un trait d'union] Ou comment l’homme inventa un moyen propre et stylé pour être dirigé tel un mouton. Des crimes horribles, commis par des gens horribles, présentés par une vieillissante journaliste horrible à des gens horribles. Horribles d’une curiosité maladive et pourtant mal placée. Curiosité sur la forme, curiosité sur le contenu du mensonge, mais jamais, mon Dieu, jamais sur le pourquoi du mensonge, pourquoi pourtant vitale. [Le "pourquoi" est en trop. Si ce n'est pas le sens que tu veux donner, reformules]

C’est pourtant à portée de main [Il s'agit du participe passé et non du verbe à l'infinitif], et c’est peut-être ça le plus rageant finalement. Cela qui provoque en moi une haine farouche face à notre plus-que-totalitaire consommation sur le monde. Tout prendre, tout prendre, gâcher, jeter, utiliser, violer et finalement s’éteindre [Mauvaise construction. Je te propose : "pour finalement s'éteindre"]. S’éteindre devant l’abjecte vérité que nous sommes dans une course à la destruction, destruction de notre planète, de notre morale et de notre conscience [Il manquait le "de"]. Nous sommes telle une plaie [tel s'accorde en genre et en nombre avec le nombre auquel il se rapporte, c'est-à-dire ici "plaie" qui est un mot féminin], purulente et insensible face à l’extrême vérité en amont de notre conscience. Mais loin d’être à l’aval de celle-ci, nous nous tenons devant le gouffre béant de l’incertitude, de la tromperie et de la niaiserie. Folle adoration du bref, folle adoration du précoce. Culture de l’intensive brièveté de ce qui nous entoure : objets et personnes. La civilisation est morte, en même temps que toute civilité pourtant inhérente à ce monde, dans les jours anciens. Ne parlons plus de culture, ce terme est bel et bien révolu, mort en même temps que la conscience collective, agressée de tout côté par nos propres outils.

Dorénavant, parlez plutôt d’Occulture.
Parce que le trash et le gore font partie intégrante de notre éducation.
Parce que la naïveté a brûlé vive sur le bûcher de la transparence. [Même si j'ai trouvé en cherchant sur internet qu'on pouvait écrire "bucher", je te recommande à l'avenir de l'écrire avec un accent circonflexe. Déjà parce que deux dictionnaires différents (le Larousse et le Petit Robert) le présentent comme ça et pas autrement, mais surtout parce que la source (l’académie française) indiquant que "bûcher" pouvait s'écrire sans accent circonflexe date de 1990]
Parce que la morale est foulée aux pieds par les dictateurs de la bonne conscience.
Parce que nous sommes ce que nous sommes.
Des hommes.